« Badrandpoëzie • Per slot van rekening… »

Leve de Koningin

Het is al half één, maar ik heb zo'n relaxte avond gehad met de gitaar dat ik tot nu toe geen spijt heb dat ik niet mee ben gegaan naar Romein. Nu word ik echter en masse per sms gesommeerd naar het Liquid-feest te komen. Dat is ook zo. Da's vlakbij, dat feest. En ach, het zou ook tijd worden, dus vis ik m'n All Stars uit de hoek, knoop ik mijn haar in een staart en fiets ik op mijn gemakkie naar de Tweebaksmarkt.

Op het rumoerige terras lodderen de oogjes me al tegemoet. Iedereen hangt op elkaar om. De sfeer is extatisch. Geen doorkomen aan bij de ingang. Ah, José! "Do bist in popke, in popke." Ah, al een beetje dronken! Oh, Celia ook, hehe. Een naar bier meurende Jacco trekt me naar binnen, waar Rob meteen een camera op me richt. "Wat zie jij dur eksoties uit!" Uh? Verwachtingsvol speur ik de hossende menigte af naar de anderen. Maar eerst een wijntje, want ik heb wat in te halen.

Het lijkt verdulleme wel alsof al mijn vrienden al stomdronken zijn. Eigenlijk geef ik ze nog een uur en dan verwacht ik dat ze wel afdruipen. Moet ik het straks weer alleen opknappen zeker, 'slechts lieflijk aangeschoten'. Kees begint in mijn nek te bijten. De wijn zit in gekke plastic bekertjes. Het bier wordt per dozijn aangesleept. En Sjoerd, die normaal in kennelijke staat "Ik ben een beetje dronken geloof ik" stamelt, brult nu "Ik ben heel-heul-heul-heul heel erg dronken!" Wat een mooie avond.

Berend doet zijn beste kolonisten-interpretatie. Kees waadt onstabiel door de menigte alsof hij de Koningin zelve is. Vrijende stelletjes in hoeken. Wijntje. Zeer dansbare funk. Wijntje. Gibson lalt over een band in berenpakken. Mannen geven elkaar lapdances. Hilariteit. Nog een wijntje. Er wordt gezoend in zeer onverwachte hoek. Wat?! De mannen verdwijnen één voor één van het toneel. Wijntje. Het wordt later. Wijntje.

De munten zijn op. Met José en Sibe-Jan sta ik moves te doen op de dansvloer. Underworld. The Cure. Een dronken meid met een oranje glitterbril werpt zich in alle armen die ze tegenkomt. Een vreemde hand. De muziek wordt uitgezet. Lichten aan. Sigaretje. Mensen staan in de garderobe jassen en truien te draaien en te draaien. Glitterbril roept dat ze haar tasje is kwijtgeraakt. Een bejurkte muts roept "Ik soek mun boléro!!" Waar is mijn fiets?

Plop. Ik had 'm toch echt hier, op deze plek neergezet. Godver. Godskolére. Nee, natúúrlijk, aan de overkant van de straat staat 'ie ook niet. Natuurlijk niet. Hij is gewoon gejat door een één of andere mongool, een randdebiel, mijn fijne bloedeigen fiets, waar ik een band mee had, twéé banden! Godver! Bellen. Mijn dronken vriend ligt in bed en neemt niet op. Daar ga ik dan, sip en allenig en ineens broodnuchter slenterend naar huis. Op m'n afgetrapte All Stars. Wat een kutfeest.

Driewerf kut. Kut! Kut! kut!
Coert (URL) • 02 05 08 • 11:02

Een naar einde van een hoop lol.
Terrebel (URL) • 13 05 08 • 16:59